Él

Dejó el cigarillo sobre el cenicero plateado y se pasó las manos por su despeinada cabellera. Al mirar por la ventana se encontró con la ciudad. Su ciudad, su escenario. Una sonrisa ladina se dibujó en sus labios, mientras las imágenes de lo que estaba por ocurrir se paseaban por su mente. Poseía una creatividad infinita.

Su chaqueta de cuero había capturado para siempre el olor de aquella sustancia que tanto le gustaba ver, oler, sentir. Entonces decidió que era hora de partir y actuar. Ya que, lo que él hacía era un arte, ¿verdad? Porque sólo un artista podía hacer lo que él, con tanta vehemencia, dedicación y amor, realizaba. Y se aseguraba siempre que su obra de arte no quedara incompleta. Era por eso que todo aquello era tan digno de admirar, tan... tan...

Era él una especie de artista anónimo, aunque dejara su firma en sus monumentales obras, nadie sabía que era él el autor de semejante... de semejante... 

El rojo era su color favorito, y estaba deseando verlo, deseando sentirlo entre sus manos, así que salió de su casa a las ocho y media, cuando el manto de la noche aún no había llegado para permitir que aquellos que vivían en el pecado, salieran a manifestar sus más oscuros deseos. Pero eso no era impedimento para él, no señor. Y por eso salió de su casa, salió con un cigarro en mano, que terminó de fumar inmediatamente,  y su instrumento en la otra, en busca de un lienzo donde plasmar toda su creatividad. Donde...

Y no había él caminado mucho, cuando la encontró. Encontró quien sería la protagonista de su próxima obra. Era aquella mujer; aquella mujer que siempre veía en sus sueños, estaba ahora frente a sus ojos. Era tan hermosa que debía estar prohibida. Tan hermosa que lo invitaba a entregársele por completo, a satisfacerla, casi olvidando el verdadero motivo de su atracción hacia ella. ¡Eso era lo que él buscaba! Belleza, su belleza. 

Entonces esperó, esperó pacientemente a que su musa se adentrara en uno de los pintorescos callejones de la ciudad. Su ciudad. No tardó mucho tiempo en comenzar su trabajo. Un corte por aquí, otro por allá. Oh sí, un poco de aquella hermosa sustancia azafranada que tanto placer le causaba. Y luego mucha, muchísima. Entonces sacó un pincel de su uno de los bolsillos de su chaqueta, y comenzó a plasmar el rostro de la bella dama en la blanca pared que a su espalda se encontraba. Al terminar sonrió, se sonrió a si mismo por lo que había hecho. Lástima que la hermosa mujer no pudiera contemplar su maravillosa obra de arte. Porque estaba muerta.

Sí, muerta. 

Sus manos aún enguajadas en el líquido rojo, sus ojos fijos en la mujer y su corazón latiente. ¿Por qué no podría la gente apreciar sus obras? Por qué tenían siempre que juzgarle, que llamerle asesino cuando él no era más que un artista. Sí, un artista cuyo único pecado había sido pintar veinticinco cuadros diferentes, y todos de la misma manera, con la misma pintura.

Porque él no tenía ningún problema, no señor; no tenía vicios, no era adicto a nada. 

Bah, quizá si tenía un vicio. 

Algún día dejaría de fumar.